Chi dice che il diciassette porta male?
Oggi è il 17 settembre, assonanza inclusa, e la mattinata è iniziata meravigliosamente. Ho preparato il caffé al sorgere del sole, l’aria era luminosa e fresca, pulita, come piace a me. Ho fatto colazione leggendo un articolo su “Le Scienze” sulla missione archeologica italiana nell’antica Qatna, in Siria.

Due anni fa iniziai a lavorare per una società torinese di gestione creditizia come informatico, presso la neonata sede di Verona. Mi occupavo in realtà di entrambe le sedi, essendo l’unico esperto in affari di computer. Il comportamento contrattuale di questa società è stato ai limiti dell’illecito.

Scrivo poco di questi tempi. E non perché non abbia argomenti, si può dire al contrario che ce ne siano troppi. Ma le parole mi sembrano inadatte a rappresentare questo mio momento.
Un cambiamento di rilievo ci sarà entro poche settimane ed io sono teso verso questo avvenimento al punto da interessarmi soltanto superficialmente a tutto il resto.

Insomma, eccola lì. Tutta la mia vita impacchettata in otto grandi scatole di cartone, nel garage di casa mia.
Due con vestiti e lenzuola, altre due piene di libri, riviste, film e musica. Le altre con ciò che occupava le due scrivanie, quella normale e quella dei computer, carte e penne, corrispondenza e documenti, classificatori e temperamatite.

La scorsa settimana ho letto un post sul blog di E. in cui si bandiva un concorso per l’importante scelta del nome da assegnare alla nuova bicicletta vezzosa e femminile.

Io, che a trovare nomi ho sempre avuto non poche difficoltà, avevo la risposta in mente prima ancora di finir di leggere. Ester.

Ieri sera, dopo il lavoro, ho raggiunto papà e mammà che già vagavano nell’esposizione del Grandenegozio di mobili dove ci sono le cucine. Vogliono contribuire all’arredamento, dunque ci eravamo dati appuntamento là.
Trovato un modello confortevole e adatto alla parete disponibile, siamo passati a parlare col Magrarchitetto per definire composizione e preventivo.

Dall’estate del 1994 sono passati quattordici anni. Vuol dire oltre il quaranta per cento della mia età. In quel luglio di sole e mare ho conosciuto Pasquale.
Le notevoli affinità culturali ed artistiche ci avvicinavano, a cominciare dalla comune passione per la musica dei Beatles.

Ho casa.
Il mazzo delle chiavi è notevole: cancello pedoni, cancello auto, telecomando cancello auto, garage, portone, posta, allarme, porta. Il telecomando è quasi più grande del mio cellulare.
Ame e Pao (apparentemente due persone distinte, ma si tratta di una unica entità inscindibile) l’hanno battezzata subito “Il nido del Falcone”.

A circa otto ore di distanza dalla formulazione della proposta, ieri sera Semicalvo mi ha richiamato. La Signora prima di decidere vuole conoscermi. Poi descrive come poco informativi i documenti che gli ho portato al mattino. Il contratto di lavoro ed i versamenti IVA dei primi due trimastri dell’anno dimostrano una tendenza annuale di reddito che supera i cinquantamila euro: secondo me non li sa leggere.

Il passo è compiuto. Ho firmato una nuova proposta di locazione, ma è stata dura.

La notte scorsa poco dopo le tre sono stato svegliato dal rumore minaccioso di un vento fortissimo. Ho pensato insistentemente a trombe d’aria, nubifragi, tempeste e tifoni tropicali mentre cercavo di riprendere sonno.