In Italia esiste uno dei misteri più dibattuti e controversi delle ultime decadi: le famiglie che non arrivano alla fine del mese.
Famiglie intere, madri e padri, figli e figlie, i nonni, financo gli zii, intorno al 25 del mese spariscono.
Si volatilizzano nell’aria, come mai fossero esistiti.

Fammi seguire i fantasmi,
vuoi?
Dietro quell’angolo buio
ci sono gli occhi delle cose che cerchi
e le mani,

fammi vedere le mani,
vuoi?
Fammele stringere o mettere in tasca,
ed un bacio che…

Fammi sedere al tuo fianco,
e poi?
Non so. Null’altro, soltanto
il tuo fianco.

Vuoi?

Non erano i pinguini
e svolazzante
libellula sapeva.

Incomprensibile parlare
d’ali sbattute
sul muro dell’acqua.

Gòcciole, istanti, tu
soprassalti e dormi
proprio come fan tutti
nei sonni scalzi
senza alcun rosario:

poiché s’era rotta la scarpina
seduta non volevi rimanere.

Nonostante tutti i custodi
tieni per te poco
ma preziosamente spartito.
Il segreto:
non erano i pinguini
e solo tu lo sai.

Tutto questo era perduto? Era inevitabile che fosse cambiato? Dovevo dimenticare? Dobbiamo chiudere gli occhi? Dobbiamo perdonare perché ognuno vive di briciole? Dobbiamo pensare che tutto ciò che ci tormenta è ben piccola cosa visto dalle lontanissime stelle, Altazor, Grapatax, Mab, Zelda e Dandelion? Oppure, proprio perché siamo piccola cosa, dobbiamo combattere per la nostra briciola di giustizia, o le stelle crolleranno?

Poesia in prosa, 6 luglio 2006

Pupille secche. Questa l’impressione nello sforzo di leggere i nomi delle strade, al semibuio del principiare di sera estiva. La mappa imprecisa, le vie camminate non corrispondono al disegno. Giro in tondo, con la testa in alto. M’insegue veloce il tempo scaduto. Ferma, Alcesti è distesa sul volontario capezzale.

(Racconto, 26 settembre 2006)

Nobile nascita l’aveva portato là. Era l’audace e vittorioso condottiero che scherniva e sembrava dominare anche la morte stessa sul campo di battaglia. Ma non avrebbe ucciso mai, se avesse potuto scegliere, nonostante apparisse sfigurato dalla ferocia nell’atto di sgozzare i nemici.

A mio modo di vedere, Gibran Khalil Gibran creò i suoi versi più belli scrivendo dell’amicizia nel suo libro più famoso, “Il Profeta”.

Ne riporto alcuni frammenti. A leggerne la delicatissima prosa, la cui levità miracolosamente viene resa quasi interamente nelle traduzioni italiane che ho trovato, vien voglia di citare l’intera sua produzione.

Se potessi raggiungere in questa vita la felicità,
nella prossima mi sarebbe indifferente rinascere uccello o insetto.

(Otomo-no Tabito c. 662-731 d.C.)

poesia in prosa, 14 luglio 2006

S’inizia a vernice ancora fresca, umida sulla pelle, i capelli incollati, separati dal teschio da vari strati di pelle.
L’asciugamano fa quel che può.

Lei entra senza una chiave, silenziosa, discreta, chiama. Occhi verdi seni bianchi, andiamo in discesa schermagliando sui mezzi alternativi, sul mio e tuo ed il tempo e la gente che c’è e non si vede.